come si usa il sale credo si debbano usare le parole
non so come si possa usarne tanto e male
un’ anarchia precisa come un orologio
fatta di frasi brevi precedute da propongo
questa è la mia chimera facile e banale
mai più uscirò di casa con la mente in guerra
per ritrovarmi ad ascoltare un pessimo monologo
che troppe volte ho già sentito e risentito
a tutto questo ho sempre preferito Amleto
A Piazza San Giovanni c’è il sole. Pure se Repubblica aveva detto nuvole, e aveva parlato di oggi come se Roma attendesse una catastrofe naturale e non una manifestazione politica. Così, se Genova era stata di magnitudo “6.5”, questa doveva essere giusto un po’ più debole, mangitudo 5. Trovo pure Andrea, Alessandro, Francesco, Chiara, e altri amici. Pure se per Repubblica dovevo trovare “agitatori”, “black bloc francesi”, “duri centri sociali”, e “temuti ultras del Napoli”.
Partiamo. Mi faccio un giro tra i duri e i temuti. Alcuni non li vedo da anni, ed è bello ritrovarsi tutti qua. Che fai, che racconti, ti ricordi il quindici ottobre, e ti ricordi il quattordici dicembre, e lo sai che ora abito a Londra , e che hanno fermato tutti i pullman da Napoli, e andiamo un po’ più avanti, dai. Su via Merulana, neanche un negozio aperto. Tutto è tranquillo. Solo la musica qua e là tra gli spezzoni ci dà un po’ di movimento. Del corteo vedo solo la testa. La coda no, siamo tanti. Studenti, precari, ma soprattutto attivisti per il diritto all’abitare e per i beni comuni. Occupanti di case, No Tav, No Muos. Famiglie. Passeggini, un sacco. Un fitto schieramento di celere ci sta davanti, rallentando il più possibile il nostro percorso. Quattromila poliziotti, dicono i giornali. All’altezza di via Napoleone III ci aspettano i militanti di Casapound, con caschi e mazze. Sento qualche grido, vedo solo una manciata di gente tornare indietro verso via Merulana, innervosita.
Più avanti, verso il ministero delle finanze, l’aria si fa più tesa. Le bandierine rosse dei comitati per la casa “Stop a sfratti e sgomberi”, quelle bianche e rosse dei No Tav, quelle blu dei comitati per l’acqua, non smettono quasi mai di sventolare. Come il gruppo di murga argentina che suona dall’inizio alla fine della manifestazione. Sento un paio di cose che esplodono. Caricano. Quando la gente inizia a correrci addosso, corro pure io. L’amica con cui sono, che per un soffio non si becca un sanpietrino in testa, sostiene invece che sia più prudente, in questi casi, accostarsi a un muro e stare fermi. Si scatena un mezzo dibattito sul tema. Ci disperdiamo poco dopo la carica, recuperiamo il corteo da una strada secondaria.
A Piazzale di Porta Pia ci arriviamo con il sorriso sulle labbra. Per diventare dure e temute ci stiamo ancora attrezzando, ma almeno siamo qua.
Per tornare alla stazione Termini, chiedo indicazioni a un passante. -Ti converrebbe passare da sinistra, mi dice, però stai attenta, che troverai qualcosina.- Attreverso qualcosina, ovvero quel che resta del corteo, con un po’ di frustrazione. C’è ancora tanta gente, e resterei volentieri a Porta Pia questa notte, per accamparmi, per l’assemblea romana di domani. Questa volta non posso. Mi consola lo slogan che lancia l’assemblea di (oggi), lunedì 21, a Palazzo Giusso, alle quindici. E’ solo l’inizio, dice.
E dice anche che hanno fermato Celeste, Sara e altri tredici. Purtroppo, ce lo aspettavamo.
E’ solo l’inizio, uno ci spera sempre. Anche se è una cosa che si dice ogni anno. Per ora, comunque, è già qualcosina.
ti senti soddisfatto tu dentro una scatola di umani
quando tra loro fai sgusciare le tue mani
finche non mi raggiungono
per un lungo secondo che ci umilia tutti e due
non ho pietà per la tua barba incolta
non so perché ti risparmio un insulto
come mi manca a volte
non saper fare paura.
se districassi questo groviglio di vicoli
sarebbe forse grande quanto napoli
il mio quartiere dove tutto è in miniatura
le strade sono larghe quanto basta
per camminarci in due o per scorrazzarci in vespa
ma se fossero strade anche solo normali
Roma sarebbe la metà dei quartieri spagnoli
i negozi sono due metri di lato
non girano randagi da supermercato
gli uomini sono omini piccoli
un metro e trenta, sgommano tra i vicoli
le donne donnine minuscole
un metro e venti, postura da vrenzole.
Non so per che miracolo
le voci della gente invece arrivano
dove non osa il suono del megafono
tranne la mia che è soltanto un puntino
infinitesimo di suono
riesco ad alzarla a volte
però non sempre posso
domani per esistere
mi vestirò di rosso.
la classe l’ho tradita qualche volta e con piacere
presidio, corteo, cose, sciopero generale
la scuola però non la volevo mai saltare
se non tre volte o due, ma per dovere sociale
il tempo libero pensavo
mica è libero davvero
se no non ce ne avremmo così tanto
per rilassarmi, all’alcool, preferivo farmi un pianto
una notte umida d’estate non riuscivo più a dormire
accartocciai cento disegni,
con uno schiaffo al muro ammazzai un sacco di sogni
lasciando delle macchie nell’intonaco
se tornassero un giorno per miracolo
a ronzare
spero di avere più coraggio per lasciarli andare
lasciarli vivi e liberi
di pungere e volare
affaccia sui treni che partono
per pendolari e pieds-noirs in pensione
niente somiglia più di questo
ad una vista mare
sai, qui non riesco a scrivere
è che gli autobus
li aspetto troppo poco
ma in compenso
le strade sono vuote e vanno bene per cantare
o inventare musiche terribili e leggere
Lei
lei ha i capelli lisci in modo innaturale
e non si muove
lui le mangia le labbra
che sembra muoia di fame
e, a me, mi fa pensare alla violenza
più il sedicente amore che impedisce e che costringe
che i sampietrini
che mordicchiano
vetrine e sbirri
scene che a volte guardo
come guardo te,
con disincanto misto a tenerezza.
ci sono notti che col lume dei lampioni,
i negozi e la luna
la mia ombra si moltiplica ai miei piedi
non so a quale somiglio
ma che fa
des fois je chante
seule
sous le tunnel qui va jusqu’à chez moi
de toute façon il n’y a jamais personne
je siffle aussi, en avance sur les garçons
qui passent, rigolent, rien ne change
a volte fischio mentre passo sotto un tunnel
a volte corro a più non posso,
deraglio spesso
eppure
rimango una finestra e ti guardo partire
avrei voluto essere il treno, ma che fa.
ci trascinano a forza in una cella elettorale
pizzico sullo stomaco
naso tappato ed una croce nera
per dire sì
al contratto nazionale
di custodia cautelare
gli sbirri dell’inconscio
danno questi ed altri colpi
il resto lo fanno
quelli in giro per le strade
che preferisco quando mi guardano male
se non possono proprio fare a meno di guardare
e che non amo
ma il peso massacrante del buon senso,
la repressione che mi porto dentro
odio
e la certezza, il dono degli stolti
e la grande città deserta stupida e sicura
è tutto quello che mi fa paura
camminavamo insieme, i pugni in tasca,
che qui ancora si porta.
Per evitare di colpirti in faccia
puntavo tutti i miei discorsi a terra
ai centomila ratti di Marsiglia
grigi
come
i tuoi i denti consumati
da qualche dose eccessiva di welfare.
Ma con quanta violenza
vi costringono a sorridere
pensavo
on va bientôt changer le monde, inch’allah
lo spirito critico non è più tanto critico
pensavo
quando diventa obbligo burocratico
e mi sono sentita, in fondo, fortunata
perché io non ho mai dovuto scrivere
lettere di motivazione per il carcere
e comunque.
stavamo lì, con questi pugni in tasca
e all’improvviso
spunta il Piccolo Selvaggio
e poi scavando
la Filosofia Italiana
e poeti sconosciuti
e infine
il Paradiso.
E dentro
tanti frammenti della storia triste
di un italiano dalla calligrafia forte
e allora, i pugni fuori dalle tasche
ci siamo regalati questa meraviglia
che ci offriva per caso un cassonetto di Marsiglia, e
dopo
io mi sentivo veramente fortunata.
Marsiglia mi ha accolto con aria di sfida
-sta in guardia- dicevano tanti
eppure sapevano che tanta gente
è pagata, per farlo più di quanto serve
e topi e lusinghe non fanno paura
come sorveglianza antifurto e ascensore.
Se amassi questo, il freddo
le capitali e il fumo
guadagnerei di più ma camperei meno
ed ho la mia penna di plastica in tasca
nuvole rosa ai limiti del gusto
e il mediterraneo davanti alla faccia
ed è quasi troppo, di certo mi basta
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la poesia non è di chi la scrive, è di chi gli serve (Mario Ruoppolo)
Poesia, altro vizio solitario (Camillo Sbarbaro) 
Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo. (Gabriel Celaya)
adesso// mi è onore indifferente// generare rime prodigiose// ciò che mi importa è solo// far dannare alla grande i borghesi. (Vladimir Majakovskij)
Fondamentalmente non mi interessa molto la poesia che parla solo di frutta e belle scenografie. Mi interessa la poesia che affronta questioni più ampie, questioni di vita e di morte, ecco, e il problema di come comportarsi a questo mondo, di come andare avanti a dispetto di tutto quello che ci accade. Perché il tempo è poco, e l'acqua si sta alzando. (Raymond Carver)
