Author Archives: Piccoladelirio

Quasi turismo

​Interrail nelle terre arancioni. Tra Napoli Est e l’Universo.

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All’uomo grigio con la cravatta

Forse non ero pronta per vedere cosa può fare, a un uomo la linfa velenosa del potere sulle mie spalle mani enormi e su di me gli occhi deformi e vuoti, trasfigurati da quella stolida pretesa idiota sulla mia pelle timida e indignata e l’ignoranza abbietta dell’abbiente. Ma ho visto. E fieramente odio.

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Palazzo Reale, 26.11.2020

Signori, il tempo della vita è breve. Ma quand’anche la vita, cavalcando la sfera del quadrante, giungesse al suo traguardo dopo un’ora, anche quel breve corso sarebbe esageratamente lungo, se trascorso in un’esistenza vile. Se viviamo, è per marciare sulla testa dei Re. William Shakespeare, Enrico IV. D.A.M. Lanús, 30 ottobre 1960 – Tigre, 25 novembre 2020 […]

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alba a mergellina

rossi sono i miei occhi e azzurri e pallidi come l’alba feroce di modi imperativi che a mergellina dice muoviti, presto, vivi   

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Autoritratti

#1 Ho il mento forte il naso importante devo pur iniziare da qualche parte   #2 Afferma il giornalista disilluso “Un tempo pure io ero come te” Siamo diversi, adesso, sai perché? Perché io sono ancora come me

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l’onda

guardala   arriva fragorosa viva   prendila

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Metro

Nel chiuso della metro l’uomo che mi sta di fianco vomita contro un nero tutto il suo rumore bianco danno trent’euro al giorno solo a loro sparargli addosso è una questione di decoro   ti vedo sai, non sei invisibile e li sento sai i rantoli di te che affoghi nei tuoi guai e dai […]

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Il passerotto del Sebòn

Mentre tornavo a casa, il mio sguardo si posò su un passerotto ferito. Avanzava arrancando con la zampetta sinistra ripiegata sotto il corpo e l’altra distesa verso l’esterno in modo innaturale, incapace sia di volare che di camminare. Lo osservavo contorcersi tra il marciapiede e le mura dei palazzi, e ogni tanto schizzare verso il […]

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Hammam Lif

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Diciassette, Duemila Diciassette

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  • Delirio Manifesto

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    la poesia non è di chi la scrive, è di chi gli serve (Mario Ruoppolo)

    Poesia, altro vizio solitario (Camillo Sbarbaro) liberetutti

    Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
    Estamos tocando el fondo. (Gabriel Celaya)

    adesso// mi è onore indifferente// generare rime prodigiose// ciò che mi importa è solo// far dannare alla grande i borghesi. (Vladimir Majakovskij)
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    Fondamentalmente non mi interessa molto la poesia che parla solo di frutta e belle scenografie. Mi interessa la poesia che affronta questioni più ampie, questioni di vita e di morte, ecco, e il problema di come comportarsi a questo mondo, di come andare avanti a dispetto di tutto quello che ci accade. Perché il tempo è poco, e l'acqua si sta alzando. (Raymond Carver)

  • Si soffre di ghurba come si soffre di asma, non c’è cura, e i poeti soffrono ancora di più. La poesia in se stessa è già ghurba. (Murid Al-Barghuthi)