dicevi voglio crescere un giardino ed hai piantato te soltanto su un muro bianco non è nato niente Dicevo raccogliendo storie voglio seminare vento sto coltivando un ego rampicante
Ti ricordi di noi Io piccolina, sullo sfondo e poi tu grande in primo piano e poi il contrario e poi l’umore alto le luci basse chi legge adesso? le tue agendine spesse i miei fogli in disordine le nostre carte quasi in regola per crederci immortali
Perché voi non vedete due occhi grandi di ragazzo? Forse non siete stati mai con un inferno dentro non siete stati mai con tanta gente contro non siete stati mai detti animali con disprezzo Davvero non vedete due occhi tristi di ragazzo?
Interrail nelle terre arancioni. Tra Napoli Est e l’Universo.
Forse non ero pronta per vedere cosa può fare, a un uomo la linfa velenosa del potere sulle mie spalle mani enormi e su di me gli occhi deformi e vuoti, trasfigurati da quella stolida pretesa idiota sulla mia pelle timida e indignata e l’ignoranza abbietta dell’abbiente. Ma ho visto. E fieramente odio.
Signori, il tempo della vita è breve. Ma quand’anche la vita, cavalcando la sfera del quadrante, giungesse al suo traguardo dopo un’ora, anche quel breve corso sarebbe esageratamente lungo, se trascorso in un’esistenza vile. Se viviamo, è per marciare sulla testa dei Re. William Shakespeare, Enrico IV. D.A.M. Lanús, 30 ottobre 1960 – Tigre, 25 novembre 2020 […]
rossi sono i miei occhi e azzurri e pallidi come l’alba feroce di modi imperativi che a mergellina dice muoviti, presto, vivi
#1 Ho il mento forte il naso importante devo pur iniziare da qualche parte #2 Afferma il giornalista disilluso “Un tempo pure io ero come te” Siamo diversi, adesso, sai perché? Perché io sono ancora come me
Nel chiuso della metro l’uomo che mi sta di fianco vomita contro un nero tutto il suo rumore bianco danno trent’euro al giorno solo a loro sparargli addosso è una questione di decoro ti vedo sai, non sei invisibile e li sento sai i rantoli di te che affoghi nei tuoi guai e dai […]
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la poesia non è di chi la scrive, è di chi gli serve (Mario Ruoppolo)
Poesia, altro vizio solitario (Camillo Sbarbaro) 
Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo. (Gabriel Celaya)
adesso// mi è onore indifferente// generare rime prodigiose// ciò che mi importa è solo// far dannare alla grande i borghesi. (Vladimir Majakovskij)
Fondamentalmente non mi interessa molto la poesia che parla solo di frutta e belle scenografie. Mi interessa la poesia che affronta questioni più ampie, questioni di vita e di morte, ecco, e il problema di come comportarsi a questo mondo, di come andare avanti a dispetto di tutto quello che ci accade. Perché il tempo è poco, e l'acqua si sta alzando. (Raymond Carver)
