sai
ai vostri fischi sulle spalle
io preferisco
i miei peli sulle gambe
però tu mi hai detto
la più bella cosa
che mi abbia mai detto un uomo
cioè, per farla breve
delegare è una stronzata.
E il modo un po’ da ricco in cui ostentavi
disinvoltura nei sandali rotti,
e il tuo spagnolo ruvido
il tuo accento apolide
ricordo
e non di che colore avessi gli occhi.
ma che fa.
ti ho amato dal primo momento
che ti ho visto a dopo un’ora
ma forse se ricapita ti amo ancora.
come a volte le belle gambe
ci incroceremo un giorno
on se croisera
in un francese futur simple
non credo
il mio passato italiano
più che perfetto
è un’invenzione della nostalgia
e la grammatica più onesta che conosco è araba.
dove il presente, anche il più luminoso,
non è che un modo dell’immenso tempo
imperfetto.
ma come a volte fanno le scie chimiche
ci incroceremo
riparerò i miei occhi come sempre
sotto la pensilina delle ciglia
o tra i vestiti di un negozio chiuso
guardare il vetro solo in caso di emergenza.
eppure dopo vorrei il tempo di voltarmi indietro
soltanto per vedere la tua schiena sprofondare
tra le porte scorrevoli di un treno della metro.
Disclaimer: Scie chimiche è una licenza poetica https://www.cicap.org/n/articolo.php?id=273641
Il ricordo che mi resta di Genova 2001 è il ricordo di una foto su la Repubblica.
Anche qualche fotogramma del tg2, che guardavamo, a volte, mangiando dolci pieni di miele in un bar gestito da italiani.
Lei aveva negli occhi la luce del teleschermo e farfugliava qualcosa su di un estintore.
-PERO’…quello ci aveva l’estintore…-
Ma no, che non farfugliava. Magari.
Parlava, proprio.
C’erano due bar nel paese, o tre, non me lo ricordo.
Repubblica, vecchio di un paio di giorni, non so come te la procurassi. Neanche in vacanza ne potevi fare a meno, eh.
Io raccoglievo ossi di seppia e teschi di capra su un’isoletta selvaggia, mi tuffavo da un molo che mi sembrava altissimo. M’innamoravo per la prima infinita volta, ché non è vero mica che i bambini non s’innamorano.
L’ingranaggio della memoria serve a quelli che non c’erano e vogliono ricordare lo stesso. Ma i miei ricordi veri di quei giorni sono questi, per quanti video e inchieste poi possa aver macinato su storia e geografia, archeologia e narrativa di piazza alimonda, bolzaneto, la diaz, de gennaro, pacifisti violenti anarchici compagni sindacati disobbedienti black bloc.
Quando andavamo a casa mi facevo la doccia e poi mi mettevo a disegnare dei fumetti di fantasia su un ragazzino.
Un ragazzino che combatte mostri.
vietato penso che.
vietato dalla legge del francese
dell’italiano del polacco dell’inglese
su temi analisi cronache e saggi
e soprattutto sui giornali
-veridici e neutrali-
divieto assoluto di io credo
di voglio dire dubito mi chiedo.
Vengo da giorni di esercizi e regole
e ho l’impressione
la grammatica sia un carcere speciale
per parole
la vita vera un manuale tascabile
per imparare un esperanto duttile
utile quanto fragile
però qui è troppo semplice
il piano di evasione
per una rispettabile prigione
e allora penso se potrei e già sono fuori
e mi concedo un maperò
un kalografo un cromoforo
un darosbecoadelfomanofrillero
molti secondo me la mia opinione il mio pensiero
troppi cioè diciamo in pratica ma serio.
ti avrei scritto
una aleph immensa
una zeta cometa
una esse cadente
ma accenti acuti e apostrofi
non sono valsi niente.
però
volevo scriverti
una lettera perfetta.
senza bisogno di bugie
le cose basterebbero
a se stesse
?
servono le parole
in un mondo sincero
?
mi chiedo
non credo
al rumore bianco
che schiuma
dalle vostre bocche
non credo
al profilo storto
di questa
colonna
idiota e fragile
aaaaaa
aaaaa
aaaa
aaaa
aaaa
aaaa
aaaa
aaaa
aaaa
aaaa
aaaa
aaaa
aaaaa
aaaaaa
preferisco una A
in stile dorico
un arcobaleno sul centro direzionale
un pezzo ruvido di pane e miele
guarda come suona male
sebbene sia la più semplice al mondo
ha una declinazione proprio irregolare
la voce roca del verbo amare
amo la vita così come capita
che certe volte prende a morsi
in faccia
che scaccia le ambizioni come mosche
la tua grande ferita sulla schiena
è ancora aperta
ci ho camminato sopra
tante volte
scusami
è che mi fa star meglio
camminarti addosso
a nessuno importa
se una strada
ha il morale sotto i tacchi
sotto i taxi
se proprio vuole darsi un tono serio
la gente preferisce stare a consolare
il cielo
Non ho mai capito come facciano le ragazze normali ad avere quelle unghie perfette e quelle grafie rotonde.
A essere belle sempre e sempre dire che stanno malissimo.
Mi chiedo se la storia ci lascerà mai un paragrafo.
A noi, generazione enorme di poeti, i cui versi grondano dai blog come l’acqua dai tetti.
Sopra le nostre teste
dopo la pioggia forte.
poeti che si vergognano
di questa cosa presuntuosa e d’altri tempi
-non chiamateci poeti-.
Se avessimo avuto il tempo
di restare nella storia
ci saremmo chiamati
poeti maledetti
dai contratti a progetto
ci saremmo chiamati
crepuscolari dell’impero occidentale.
Ci saremmo chiamati
ma non avevamo soldi
sul cellulare.
Ma i nostri nomi sono troppi e troppo piccoli
saremo solo un altro medioevo da dimenticare
come le nostre poesie d’amore, che dell’amore hanno solo le occhiaie.
Come i qualsiasillabi
liberamente ispirati
a marche di sigarette
antidepressivi e programmi tv
bollette e repubblica.it.
Ma non siamo mica davvero così.
Forse tra qualche secolo non ci sapranno leggere.
Ci chiameranno lineare P.
Un alfabeto antico che nessuno sa.
Su questa terrazza pericolante
sotto il peso dei ricordi e degli abusi edilizi
potrei crollare pure subito
e sarei felice
di portarmi il mio quaderno
da Napoli all’inferno,
chi lo sa,
ci vorrà meno di mezz’ora
con la tav.
il nove le mimose
si regalano ai tombini
so dire
non fa niente
in molte lingue
però non so dire
m’importa
-anche se m’importa-
mi basta
la vertigine del nuovo
l’impressione dell’addio
partire
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la poesia non è di chi la scrive, è di chi gli serve (Mario Ruoppolo)
Poesia, altro vizio solitario (Camillo Sbarbaro) 
Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo. (Gabriel Celaya)
adesso// mi è onore indifferente// generare rime prodigiose// ciò che mi importa è solo// far dannare alla grande i borghesi. (Vladimir Majakovskij)
Fondamentalmente non mi interessa molto la poesia che parla solo di frutta e belle scenografie. Mi interessa la poesia che affronta questioni più ampie, questioni di vita e di morte, ecco, e il problema di come comportarsi a questo mondo, di come andare avanti a dispetto di tutto quello che ci accade. Perché il tempo è poco, e l'acqua si sta alzando. (Raymond Carver)
