Sui muri sporchi della cameretta
rimane appeso ancora qualche indizio
ma per il resto non ce n’è più traccia.
Sotto macerie
di giorni seriali
scomparsa.
Andavo via sul treno giusto
quello che non ripassa
l’ultima volta che mi sono vista.
Poi viene dicembre ed è il mese più caldo
e in qualche libreria, in un paio locali
in uno-due-massimo tre posti speciali
là
ho trovato ancora
con un po’ di fortuna
qualche copia
rara
sbiadita
di me
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la poesia non è di chi la scrive, è di chi gli serve (Mario Ruoppolo)
Poesia, altro vizio solitario (Camillo Sbarbaro) 
Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo. (Gabriel Celaya)
adesso// mi è onore indifferente// generare rime prodigiose// ciò che mi importa è solo// far dannare alla grande i borghesi. (Vladimir Majakovskij)
Fondamentalmente non mi interessa molto la poesia che parla solo di frutta e belle scenografie. Mi interessa la poesia che affronta questioni più ampie, questioni di vita e di morte, ecco, e il problema di come comportarsi a questo mondo, di come andare avanti a dispetto di tutto quello che ci accade. Perché il tempo è poco, e l'acqua si sta alzando. (Raymond Carver)
